miércoles, 25 de julio de 2012

El ejercicio de Imaginar

El humano, ser tan extraño y sufrible, especie que se derrama  sin freno alguno sobre la tierra, sin límites, como si el cielo lo fuese, ¿cual cielo? Creí que lo había visto todo, pero nunca es suficiente. 
Detenerse? ¿Para qué? se preguntarán los hambrientos de "aceptación" 
La imaginación es lo único que nos queda (entiendáse-bien) es lo único que podemos rescatar, es lo que nos libera de ser  moho por herencia. 

hay tanta "humanidad" que hasta duele, prefiero la belleza del humano por autentico, algo  falta para encontrar tranquilidad. La impulsividad no ayuda solo me conducirá hacia el prosaísmo, que puedo decir yo! tan simple mortal como cualquiera, aprender a soltar el pasado es lo que se necesita.

liberarse de  todo sentimiento, por ejemplo a mi, eso solo me duro unos cuantos días, más, menos, que mas da! por lo demás y más, mis días siguen su curso.
Después de todo no soy más que un remedo  de escritora, como muchos y una amante por excelencia de la humanidad de algunos...

lunes, 9 de julio de 2012

La Petite Mort

uno de los argumentos que leí a inicios de "carrera" (porque si que te hacen entender que debe ser a la carrera) hace referencia sobre esto de la falta, somos "motivados" por los instintos que se originan debido a la falta, la ausencia, que termina desencadenada en el deseo.
deseo = falta, falta = deseo
la falta subyace en el otro, el otro, vaya que no se podría existir sin ese otro, y al final ese otro no es más que un mal necesario... todo este  argumento que resulta pleonasmo hoy en día me moviliza, entonces cuando tengo en frente al otro deseo su piel, a pesar de que tengo una, deseo sus ojos a pesar de que tengo dos! deseo sus manos sobre mi piel y todo lo que esto conlleva hasta llegar a la petite mort, vivo y  existo gracias al otro. 

ya no puedo tolerar esto que esta pasando, porque  ya dejé de ser polimorfa, prefiero falsear lo que pasa, como si fuese un  ese síntoma de inadaptación, inconformidad y tantos "in" que se quieran. Se va por ahí sobreviviendo a crisis existenciales día tras día, a todos nos falta algo,  que seria de mí sin la petit mort, como para muchos sería el retorno al gran útero.